martes, 7 de noviembre de 2017

El poema difícil
Charles Bernstein

Todos nosotros de vez en cuando encontramos un poema difícil. Algunas veces es el poema de un amigo, de un miembro de la familia y algunas veces, es un poema que hemos escrito nosotros mismos.
El poema difícil ha creado angustia para poetas y lectores por muchos años. Expertos que estudian poemas difíciles frecuentemente lo relacionan con la moderna prevalencia de este problema, con los primeros años del último siglo, cuando un gran pacto con la dislocación social precipitó el brote en 1912, una de las epidemias mejor conocidas del poema difícil.
Pero cuando estos expertos han ofrecido detalladamente discusiones históricas de los poemas difíciles, y mientras hay muchísimas especulaciones filosóficas y teorías psicológicas acerca de la poesía difícil, hay unas pocas guías practicas para tratarlo. Lo que quiero hacer en este ensayo es explorar algunas vetas para hacer tu experiencia con el poema difícil más satisfactoria, al explorar algunas estrategias para enfrentarse a ellos. 
Tal vez te has preguntado, ¿cómo me he interesado en este tema? Déjame ser franco acerca de esta situación. Soy un autor y un lector frecuente de poemas difíciles. Debido a esto,  tengo un gran deseo de ayudar a otros lectores y autores con la dificultad de leer poemas. Compartiendo mi experiencia de más de treinta años, trabajando con poemas difíciles, pienso que puedo ahorrarte tiempo y un paro cardiaco. Puedo además convencerte que algunos de los poemas más difíciles que encuentres pueden darte una rica experiencia estética, si entiendes cómo acercarte a ellos.
Pero primero debemos abordar la pregunta, ¿estás leyendo un poema difícil? ¿qué puedes decir? Aquí pongo una pequeña lista de preguntas clave que pueden ayudarte a responder estas preguntas: 
1 ¿Piensas que el poema es difícil de apreciar?
2 ¿Piensas que el vocabulario y la sintaxis del poema son difíciles de entender?
3 ¿Estás batallando generalmente con el poema?
4 ¿El poema te hace sentir incompetente o estúpido como lector?
5 ¿Tu imaginación está siendo afectada por el poema?
Si contestas algunas de estas preguntas afirmativamente, probablemente estés tratando con un poema difícil. Pero si estás aún indeciso, revisa la presencia de alguno de estos síntomas: sintaxis, gramática o alto nivel intelectual; intensidad lingüística elevada; irregularidades textuales; reiteración inicial (el poema no es accesible inmediatamente); pobre adaptabilidad (el poema es inapropiado par usarse en cartas de amor, conmemoraciones, etc.); excesiva sensibilidad; o pesimismo. 
Muchos lectores, cuando por primera vez encuentran un poema difícil, se dicen a sí mismos, ¿p or qué yo? Es la primera reacción que usualmente tienen,  ya que es un problema inusual que otros lectores no han encarado. Así que el primer paso para lidiar con el poema difícil es reconocer que esto, es un problema común que muchos lectores confrontan a diario. ¡No estás solo! La segunda reacción de muchos lectores de poemas difíciles es culparse. Se preguntan, ¿qué estoy haciendo para que este poema sea tan difícil? Así que el segundo paso en lidiar con el poema difícil es reconocer que no eres el responsable de la dificultad y que hay métodos efectivos para responderlo, sin llegar a frustrarse o enojarse. 
Los escritores de poemas difíciles enfrentan las mismas turbias preguntas como lectores, pero para ellos, las preguntas pueden ser aún más alarmantes. A veces un poema, se preguntará a él, si es hombre; o a ella, si es una mujer (transgrediendo la individualidad pero también, preguntando a sí mismos eso): ¿Por qué mi poema se cambió así? 
¿por qué no es completamente accesible como los poemas de Billy Collins, 
los cuales nunca poseen ninguna dificultad para entenderlos? Como lectores de 
poemas difíciles, estos escritores de poemas difíciles deben primero establecer los términos
porque esto es un problema común, compartido por muchos otros autores.
Y ellos deben de establecer los términos diciendo que no es su culpa que esos
poemas sean más difíciles de entender que los de Billy Collins, pero que algunos poemas
pueden transformase.
Los poemas difíciles son normales. No son incoherentes, sin sentido u hostiles.
Los bien intencionados lectores tal vez sugieran que "algo debe de estar
mal" con el poema. En el clima actual, con un número creciente de
poemas, siendo etiquetados "difíciles", es una distinción importante que recordar 
en mente.
Los poemas difíciles son así porque su maquillaje es innato. Y ese maquillaje
es su estilo definido. No son así porque algo que ustedes como 
lectores hayan hecho algo. No es tu culpa.
Los poemas difíciles son difíciles de leer. Y claro, apenas sabes esto, pero si 
lo mantienes en mente entonces estarás listo para recuperar tu autoridad como lector.
¡No dejes que el poema te intimide! Aún que el poema difícil te quiera provocar,
esto deberá suceder solo para llamar tu atención. Algunas veces,
si les das toda tu atención al poema, el comportamiento provocativo se 
detendrá.
Los poemas difíciles no son populares. Eso es algo que cualquier lector o escritor
de poemas difíciles deberá enfrentar directamente. No hay manera para ello. ¡Pero
solo porque un poema no sea popular eso no significa que no sea valioso! Poemas
desconocidos pueden tener lecturas significativas, y después de todo, no ser siempre del todo desconocidos. Incluso si el poema nunca se vuelve conocido, puede ser especial para tí,
para el lector. Tal vez la impopularidad del poema te lleve 
cerca del poema difícil.  Después de todo, la única habilidad de tener una relación íntima
con el poema, no se ve afectado por la popularidad del mismo.
Una vez hayas echado la culpa a alguien del juego, o culpándote como
lector por la dificultad o culpando al poema, puedes comenzar a centrarte en la
relación. La dificultad que tienes con el poema sugiere que
no tiene problemas contigo, con el lector, pero sí con la 
relación entre el poema y tú. Trabajar a través de los problemas que surgen,
es parte de la relación que puede valer por la experiencia de aprendizaje. ¡Disparar
sobre las dificultades no es la solución! Aprendiendo a encarar  con una lectura difícil
del poema será más gratificante que maniobrar dificultades debajo 
de la alfombra, solo tener sacudidor lleno de polvo en tu rostro, cuando
finalmente vayas a limpiar el suelo.
Los lectores de los poemas difíciles además necesitan tener cuidado con la tendencia a idealizar el poema fácil. Ten en mente que el poema tal vez sea fácil porque es así
y porque no dice absolutamente nada. Y mientras esto esté hecho por una lectura no distribuida al principio, esto tal vez oculte problemas que regresarán después. Ningún poema es en realidad libre de dificultades. Algunas veces trabajar con las dificultades que el poema tiene es  la mejor forma de una duradera experiencia estética y abre las posibilidades
para mucho más encuentros con el poema.
Espero que con esta aproximación al poema difícil alivie la frustración
que muchos lectores tienen cuando cambian por este tipo de experiencia estética.
Leyendo poemas, como otras experiencias de la vida, no es siempre tan simple como
parece ser desde afuera, como cuando vemos otros lectores cambiando
felizmente la página de los mejores poemas de amor. Esta imagen de
felicidad legible no es toda la historia; aún esos lectores sonrientes deben
dejarse llevar por experiencia difícil, con estos poemas, cuando los
encuentren por primera vez. Como mi madre solía decir, no puedes hacer tocino con
huevos sin hacer sufrir al cerdo.  






THE DIFFICULT POEM
Charles Bernstein

All of us from time to time encounter a difficult poem. Sometimes it is the
poem of a friend or family member and sometimes it is a poem we have written
ourselves.
The difficult poem has created distress for both poets and readers for
many years. Experts who study difficult poems often tie the modern prevalence
of this problem with the early years of the last century, when a great
deal of social dislocation precipitated the outbreak of 1912, one of the bestknown
epidemics of difficult poetry.
But while these experts have offered detailed historical discussions of difficult
poems and while there is a great deal of philosophical speculation and
psychological theory about difficult poetry, there are few practical guides
for handling difficult poetry. What I want to do in this essay is explore some
ways to make your experience with the difficult poem more rewarding by
exploring some strategies for coping with these poems.
You may be asking yourself, how did I get interested in this topic? Let
me be frank about my situation. I am the author of, and a frequent reader
of, difficult poems. Because of this, I have the strong desire to help other
readers and authors with hard-to-read poems. By sharing my experience of
over thirty years of working with difficult poems, I think I can save you both
time and heartache. I may even be able to convince you that some of the
most difficult poems you encounter can provide very enriching aesthetic
experiences—if you understand how to approach them.
But first we must address the question—Are you reading a difficult
poem? How can you tell? Here is a handy checklist of five key questions
that can help you to answer this question:
1 Do you find the poem hard to appreciate?

2 Do you find the poem’s vocabulary and syntax hard to understand?
3 Are you often struggling with the poem?
4 Does the poem make you feel inadequate or stupid as a reader?
5 Is your imagination being affected by the poem?
If you answered any of these questions in the affirmative, you are probably
dealing with a difficult poem. But if you are still unsure, look for the presence
of any of these symptoms: high syntactic, grammatical, or intellectual
activity level; elevated linguistic intensity; textual irregularities; initial
withdrawal (poem not immediately available); poor adaptability (poem unsuitable
for use in love letters, memorial commemoration, etc.); sensory
overload; or negative mood.
Many readers when they first encounter a difficult poem say to themselves,
“Why me?” The first reaction they often have is to think that this is
an unusual problem that other readers have not faced. So the first step in
dealing with the difficult poem is to recognize that this is a common problem
that many other readers confront on a daily basis. You are not alone!
The second reaction of many difficult-poem readers is self-blame. They
ask themselves, “What am I doing to cause this poem to be so difficult?” So
the second step in dealing with the difficult poem is to recognize that you
are not responsible for the difficulty and that there are effective methods for
responding to it without getting frustrated or angry.
The writers of difficult poems face the same troubling questions as readers,
but for them the questions can be even more agitating. Often a poet will
ask himself, if he is man, or herself, if a woman (transgendered individuals
also find themselves asking these questions): “Why did my poem turn out
like this? Why isn’t it completely accessible like the poems of Billy Collins,
which never pose any problems for understanding?” Like readers of difficult
poems, these writers of difficult poems must first come to terms with
the fact that theirs is a common problem, shared by many other authors.
And they must come to terms with the fact that it is not their fault that their
poems are harder to understand than Billy Collins’s, but that some poems
just turn out that way.
Difficult poems are normal. They are not incoherent, meaningless, or hostile.
Well-meaning readers may have suggested that “something must be
wrong” with the poem. So let’s get a new perspective. “Difficult” is very
different from abnormal. In today’s climate, with an increasing number of
poems being labeled “difficult,” this is an important distinction to keep in
mind.
Difficult poems are like this because of their innate makeup. And that makeup
is their constructed style. They are not like this because of something you as
readers have done to them. It’s not your fault.
Difficult poems are hard to read. Of course, you already know this, but if
you keep it in mind then you are able to regain your authority as a reader.
Don’t let the poem intimidate you! Often the difficult poem will provoke
you, but this may be its way of getting your attention. Sometimes,
if you give your full attention to the poem, the provocative behavior will
stop.
Difficult poems are not popular. This is something that any reader or writer
of difficult poems must face squarely. There are no three ways about it. But
just because a poem is not popular doesn’t mean it has no value! Unpopular
poems can still have meaningful readings and, after all, may not always be
unpopular. Even if the poem never becomes popular, it can still be special to
you, the reader. Maybe the poem’s unpopularity will even bring you and the
difficult poem closer. After all, your own ability to have an intimate relation
with the poem is not affected by the poem’s popularity.
Once you have gotten beyond the blame game—blaming yourself as a
reader for the difficulty or blaming the poem—you can start to focus on the
relationship. The difficulty you are having with the poem may suggest that
there is a problem not with you the reader nor with the poem but with the
relation between you and the poem. Working through the issues that arise
as part of this relation can be a valuable learning experience. Smoothing
over difficulties is not the solution! Learning to cope with a difficult reading
of a poem will often be more fulfilling than sweeping difficulties under the
carpet, only to have the accumulated dust plume up in your face when you
finally get around to cleaning the floor.
Readers of difficult poems also need to beware of the tendency to idealize
the accessible poem. Keep in mind that a poem may be easy because it
is not saying anything. And while this may make for undisturbed reading at
first, it may mask problems that will turn up later. No poem is ever really
difficulty-free. Sometimes working out your difficulties with the poem is
the best thing for a long-term aesthetic experience and opens up the possibilities
for many future encounters with the poem.
I hope that this approach to the difficult poem will alleviate the frustration
so many readers feel when challenged by this type of aesthetic experience.
Reading poems, like other life experiences, is not always as simple as
it may seem to be from the outside, as when we see other readers flipping
happily through collections of best-loved verse. Very often this picture of
readerly bliss is not the whole story; even these now-smiling readers may
have gone through difficult experiences with poems when they first encountered
them. As my mother would often say, you can’t make bacon and
eggs without slaughtering a pig.

Versión al español: Minerva Reynosa

lunes, 30 de octubre de 2017

Ojos cinematográficos
Una Marson (Jamaica, 1905-1965).


¿Quieres ir al cine?
Sí, sé que tienes dieciocho años,
sé que tus amigos van,
sé que quieres ir.
Solía ir al cine
a ver hermosas caras blancas.
¡Como las adoraba! 
¡Tan hermosas que se veían! 
Crecí con el imaginario cinematográfico.
Mi ideal de hombre sería el estereotipo del cine,
no el típico de pelo chino, 
ni de rostro negro, nada de chicos negros para mi.
Tendría que cuidarme
de no broncearme mucho,
de cuidar la mitad de mi cabello indio
para parecer como las estrellas de cine.
No veo la belleza en los rostros negros,
el dulce halo y belleza
de sus ojos que no vi;
la suavidad de sus pieles,
la melodiosa música de sus voces,  
la majestuosidad de su andar, 
la ternura de sus corazones
no, ellos eran negros
y por lo tanto no tenían ninguna virtud.

Una chico apuesto vino
a enamorarme en mis veintes; 
no lo vi guapo,
era negro y poco sofisticado. 
Le di la espalda,
mi instinto me dijo que era bueno y auténtico,
mi razón me dijo que era negro
le di la espalda.
Otro llegó a enamorarme,
¡Qué rubio era!  
mi ideal hecho a la perfección,
le di mi corazón,
mi vida, mi alma, mi todo;
y como en el infierno me torturó, 
mi soñado amante, mi esposo.
Luego naciste, 
pero recuerdo un desconsuelo.
Él también no vio la belleza en los rostros negros,
llegaste negra como tu abuela;
él estaba molesto. Pensé
que podría ser como 
mi primer guapo pretendiente
quién hace mucho tiempo se había ido;  
él hubiese sido más amable,
más tierno, entonces pensé en voz alta
un día y me escuchó.
Inmediatamente este dios negro vino desde lejos 
y llamó para saludarme.
Mi esposo, con furia y en copas,
nos veía mientras platicábamos,
y cuando se levantaba para irse,
siguiéndolo tranquilamente,
él le disparó, llegando a la puerta.
Otro sonido de bala,
y él también se fue: 
y nos quedamos solas.
Sé que el amor
risas y obstáculos,
de raza y credos y color.
Pero sé que un hombre negro
dio de comer a la sabiduría popular de la película
por perder el orgullo de la raza.
No tendría, así que.

Ven, te dejaré ir
cuando las bellezas negras
sean elegidas para la pantalla;
como podrás saber
son tu única dulce belleza
y no el encanto blanco
de los otros por envidia.

Versión al español: Minerva Reynosa


Cinema Eyes
Una Marson (Jamaica, 1905-1965).

Don’t want you to go to the Cinema –
Yes, I know you are eighteen,
I know your friends go,
I know you want to go.
I used to go to the Cinema
To see beautiful white faces.
How I worshipped them!
How beautiful they seemed –
I grew up with a cinema mind.
My ideal man would be a Cinema type –
No kinky haired man for me,
No black face, no black children for me.
I would take care
Not to get sun burnt,
To care my half indian hair
To look like my cinema stars.
I saw no beauty in black faces,
The tender light and beauty
Of their eyes I did not see;
The smoothness of their skin,
The mellow music of their voice,
The stateliness of their walk,
The tenderness of their hearts
No, they were black

And therefore had no virtud.

 A handsome youth came
To woo me at twenty;
I did not think him handsome then –
He was black and not my fancy.
I turned my back on him –
My instinct told me he was good and true,
My reason told me he was black
I turned my back on him.
Another came to woo me –
How fair he was! How like
My ideal built up in my heart –
I gave to him my heart,
My life, my soul, my all;
And how in hell he tortured me,
My dream lover – my husband –
Then you were born,
But I remained disconsolate.
He too saw no beauty in black faces,
You came dark like your grandmother;
He was peeved. I thought
You just a little like
My first handsome suitor
Who so long had gone away; –
He would have been more kind –
More tender – So I thought aloud
One day and he o’erheard me.
Soon this black god came from far
And called to greet me.
My husband, in fury and in drink,
Watched us as we talked –
And as he rose to go
Followed him calmly out,
And shot him, ere he reached the gate.
Another bullet sound,
And he too was gone;
And we were left alone.
I know that love
Laughs at barriers,
Of race and creed and colour.
But I know that black folk
Fed on movie lore
Lose pride of race.
I would not have you so.

 Come, I will let you go
When black beauties
Are chosen for the screen;
That you may know
Your own sweet beauty
And not the white loveliness
Of others for envy.









domingo, 29 de octubre de 2017

Nani
Kamala Das (Malabar, India; 1934)

Nani, la sirvienta embarazada se colgó
un día en la letrina. Por tres largas horas
hasta que la policía llegó, estuvo colgada ahí
como una burda marioneta, y cuando el viento soplaba
la torcía gentilmente de la soga,
nos parecía, quienes éramos niños en aquel entonces, que lo que Nani
estaba haciendo, nos deleitaba en una danza
cómica. Los matorrales crecieron rápido. Antes que el verano terminara, 
las flores amarillas habían ocupado la entrada 
y las paredes. La letrina, tan abandonada,
se convirtió en un altar, en un santuario solitario
para una diosa que estaba muerta. 

Un o dos años después, le pregunté un día a mi abuela
¿recuerdas a Nani, la negra
gordita que me bañaba cerca del pozo? La abuela
bajó sus lentes a la nariz
y me miró. ¿Nani, preguntó, quién es?
Con esa pregunta Nani terminó. Cada verdad 
termina con una interrogante. Es esta la sordera  
destinada que cambia la mortalidad a la 
inmortalidad, lo finito
a lo sutilmente infinito. Suertudos
quienes preguntan y se mueven antes de que 
las respuestas lleguen, aquellos sabios que residen
en una zona azul de silencio, intactos a sus propias dudas
la paz encarnada 
en vida, como una música en el huevo de los cucúlidos (1),
como el deseo en la sangre, o como la savia en un árbol...

1. https://es.wikipedia.org/wiki/Cuculidae

Nani
Kamala Das (Malabar, India; 1934).

Nani the pregnant maid hanged herself
In the privy one day. For three long hours
Until the police came, she was hanging there
A clumsy puppet, and when the wind blew
Turning her gently on the rope, it seemed
To us who were children then, that Nani
Was doing, to delight us, a comic
Dance...The shrubs grew fast. Before the summer’s end,
The yellow flowers had hugged the doorway
and the walls. The privy, so abandoned,
Became an altar then, a lonely shrine
For a goddess who was dead.

Another
Year or two, and, I asked my grandmother
One day, don’t you remember Nani, the dark
Plump one who bathed me near the well? Grandmother
Shifted the reading glasses on her nose
And stared at me. Nani, she asked, who is she?
With that question ended Nani. Each truth
Ends thus with a query. It is this designated
Deafness that turns mortality into
Immortality, the definite into
The soft indefinite. They are lucky
Who ask questions and move on before
The answers come, those wise ones who reside
In a blue silent zone, unscratched by doubts
For theirs is the clotted peace embedded
In life, like music in the Koel’s egg,
Like lust in the blood, or like the sap in a tree...

Versión al español: Minerva Reynosa

sábado, 28 de octubre de 2017

Una introducción.
Kamila Das (Malabar, India; 1934).

No sé de política pero me se  los nombres
de aquellos en el poder, y puedo repetirlos como
los días de la semana, o nombres de meses, comenzando con Nehru (1).
Soy india, muy morena, nacida en Malabar,
hablo tres lenguas, escribo en
dos, sueño en una.
No escribas en inglés, me dijeron, el inglés no 
es tu lengua materna. ¿Por qué no me dejan 
en paz, críticos, amigos, primos visitantes,
cada uno de ustedes? ¿Por qué no me dejan hablar en
cualquier idioma que quiera? La lengua que hablo,
se convierte en mía, sus distorsiones, sus rarezas,
toda mía, solo mía.
Es mitad inglés, mitad indio, chistosa tal vez, pero es honesta.
Es tan humano como soy humana,  ¿no 
lo ves? Expresa mis alegrías, mis anhelos, mis
deseos, y es útil para mi como un graznido.
Es para alardear o rugir a los leones, es
habla humana, el habla de la mente que está
aquí y no allá, una mente que ve y escucha y 
que está al tanto. No a la sorda, ciega habla 
de los árboles en la tormenta o las nubes de la temporada de lluvias o a la lluvia o a
los murmullos de la centelleante 
pira funeraria. Era una niña, y después ellos
me dijeron que crecí, entonces me volví alta, mis extremidades
crecieron y en uno o dos lugares brotó cabello.
Cuando pedía amor, no sabiendo que cosa 
pedir, él dibujó una joven de dieciséis dentro de una
habitación cerrando la puerta, él no me golpeó
pero mi triste cuerpo de mujer se sintió tan golpeado.
El peso de mis pechos y mi útero me destrozó.
Me encogí dolorosamente.
Después... me puse una playera y los
pantalones de mi hermano, corté mi cabello e ignoré
mi feminidad. Vestida en saris, sé niña
sé esposa, ellos dijeron. Sé bordadora, sé cocinera,
sé una camarista con sirvientes. Encaja. Ah,
pertenece, reclama a los categorizadores. No te sientes
en los muros o espíes a través del cordón que enlaza las cortinas de las ventanas.
Se Amy, o se Kamara. O, mejor
aún, se Madhavikutty. Es tiempo de
elegir un nombre, un rol. No interpretes pretenciosos juegos.
No juegues a la esquizofrenia o a ser una
ninfómana. No llores avergonzadamente fuerte cuando
te dejen en el amor... Conocí a un hombre, lo amé. Lo llamo
sin ningún nombre, él es cada hombre 
que quiero. Una mujer, solo como es cada 
mujer que busca el amor. En él... el hambriento apuro
de los ríos, en mí... la infatigable espera
de los océanos. ¿Quién eres tú, le pregunto a cada uno y a todos, 
la respuesta es, es Yo. En cualquier parte y,
por doquier, veo aquel que se llama a sí mismo Yo
en este mundo, él es severamente contenido como
una espada en su vaina. Es Yo quién bebe solitariamente
tragos a las doce de la madrugada, en hoteles de pueblos extraños,
es Yo quien ríe, es Yo quien hace el amor
y luego, siente pena, es yo quien miente muriendo
con un estertor en mi garganta. Soy una pecadora, 
soy una santa. Soy la amada y la
traicionera. No tengo alegrías que no sean las tuyas, ni
dolores las cuales no sean tuyos. Yo también me llamo a mí misma Yo.


1. https://es.wikipedia.org/wiki/Sri_Pandit_Jawaharlal_Nehru


An Introduction
Kamila Das (Malabar, India; 1934).

I don't know politics but I know the names
Of those in power, and can repeat them like
Days of week, or names of months, beginning with Nehru.
I am Indian, very brown, born in Malabar,
I speak three languages, write in
Two, dream in one.
Don't write in English, they said, English is
Not your mother-tongue. Why not leave
Me alone, critics, friends, visiting cousins,
Every one of you? Why not let me speak in
Any language I like? The language I speak,
Becomes mine, its distortions, its queernesses
All mine, mine alone.
It is half English, half Indian, funny perhaps, but it is honest,
It is as human as I am human, don't
You see? It voices my joys, my longings, my
Hopes, and it is useful to me as cawing
Is to crows or roaring to the lions, it
Is human speech, the speech of the mind that is
Here and not there, a mind that sees and hears and
Is aware. Not the deaf, blind speech
Of trees in storm or of monsoon clouds or of rain or the
Incoherent mutterings of the blazing
Funeral pyre. I was child, and later they
Told me I grew, for I became tall, my limbs
Swelled and one or two places sprouted hair.
When I asked for love, not knowing what else to ask
For, he drew a youth of sixteen into the
Bedroom and closed the door, He did not beat me
But my sad woman-body felt so beaten.
The weight of my breasts and womb crushed me.
I shrank Pitifully.
Then… I wore a shirt and my
Brother's trousers, cut my hair short and ignored
My womanliness. Dress in sarees, be girl
Be wife, they said. Be embroiderer, be cook,
Be a quarreller with servants. Fit in. Oh,
Belong, cried the categorizers. Don't sit
On walls or peep in through our lace-draped windows.
Be Amy, or be Kamala. Or, better
Still, be Madhavikutty. It is time to
Choose a name, a role. Don't play pretending games.
Don't play at schizophrenia or be a
Nympho. Don't cry embarrassingly loud when
Jilted in love … I met a man, loved him. Call
Him not by any name, he is every man
Who wants. a woman, just as I am every
Woman who seeks love. In him... the hungry haste
Of rivers, in me... the oceans' tireless
Waiting. Who are you, I ask each and everyone,
The answer is, it is I. Anywhere and,
Everywhere, I see the one who calls himself I
In this world, he is tightly packed like the
Sword in its sheath. It is I who drink lonely
Drinks at twelve, midnight, in hotels of strange towns,
It is I who laugh, it is I who make love
And then, feel shame, it is I who lie dying
With a rattle in my throat. I am sinner,
I am saint. I am the beloved and the
Betrayed. I have no joys that are not yours, no
Aches which are not yours. I too call myself I. 


Versión al español: Minerva Reynosa






viernes, 9 de junio de 2017

soy lo que soy

Rosario Morales

soy lo que soy y soy ciudadana americana no había querido decirlo porque  si lo hiciera te llevarías a una puertorriqueña pero ahora digo vete al demonio soy lo que soy y no puedes llevártela con todas las palabras y burlas a tus órdenes soy lo que soy soy puertorriqueña soy ciudadana americana soy niuyolka manhattiana y del bronx soy los que soy y no me estoy escondiendo no me agacho detrás de una cortina soy lo que soy soy una boricua como los boricuas que vienen de la isla de manhattan y canturreo tangos de carlos gardel en mis sueños y hay beats afro cubanos en mi santo y la tibieza latina de xavier cugat es tan familiar querido desprecio querido pero no carmen miranda que es una broma porque nunca fui una broma yo fui una sensación mira! aquí una real y honesta chica por dios puertorriqueña que va a la universidad hey! mary mira ella es de aquí del sur del Bronx y es honesta por dios que va a la universidad ahora no soy ese algo quién habías creído no soy maravillosa ciencia o algo como eso una maravilla una maravilla y alguien que estudió lenguas para vivir me detuvo en el metro por cómo hablaba fue el tratamiento lingüístico me refiero a eso fue yiddish y español y fino refinado universitario educado inglés e irish el cual  mantengo en mis oraciones es polvoso ahora no he dicho mis oraciones en décadas pero trato oh maría santísima llena eres de gracia el zumbido de una monja con desdén de una monja todo esto es cierto y todo esto soy yo sabes? tengo un acento inglés de la BBC yo siempre digo que por años en las montañas de puerto rico cuando tenía 22 y 24 y 26 todos esos años jóvenes escuchaba la BBC y Radio Moscow English anuncios en inglés anuncios y denuncias y luego leía todo dickens de corrido entre tres o cuatros veces al menos y después mas tarde leía a dickens en voz alta y cuando regresé a EUA hablé parodiando dickens y parodiando el inglés especialmente cuando quería ser listilla eficiente sé lo que estoy haciendo y tú no me puedes asustar ya dije! así es como soy yo y soy un poco snob demasiada mierda! por qué estoy llamándome a mi misma con nombres realmente realmente escarbo la forma graciosa de los británicos al hablar y es real es verdadero y amo demasiado la sonoridad de las oraciones en yiddish que van con encogimiento de hombros y manos y brazos haciendo melancolía o danzas vivientes amo el sonido y la apariencia del yiddish en el aire en el cuerpo en las calles en el inglés cuál es la noticia así que voy a la tienda y compro algo de fruta oye vey gevalt gefilte pescado raisele oh y todas esas palabras cientos de ellas salpicando al inglés como pasas en el pan shnookand schleimel suifkit tushchmata todo suaves dulces sonidos diciendo ingeniosas ingeniosas cosas soy lo que soy naturalizada judeo americana protestante extranjera y nueva pero lo judeo americano es un viejo show familiar schmata familiar y soy yo queridos soy yo los bagels blintzes y todo soy lo que soy tómalo o déjame sola


I Am What I Am
Rosario Morales
I am what I am and I am U.S. American I haven't wanted to say it
because if I did you'd take away the Puerto Rican but now I say go to
hell I am what I am and you can't take it away with all the wrords
and sneers at your command I am what I am I am Puerto
Rican 1 am U.S. American I am New York Manhattan and the
Bronx 1 am what I am I'm not hiding under no stoop behind no
curtain I am what I am I am Boricua as boricuas come from the
isle of Manhattan and I croon Carlos Gardel tangoes in my sleep and
Afro-Cuban beats in my blood and Xavier Cugat's lukewarm latin is so
familiar and dear sneer dear but he's familiar and dear but not
Carmen Miranda who's a joke because I never was a joke I was
a bit of a sensation See! here's a real true honest-to-god Puerto
Rican girl and she's in college Hey! Mary come here and look
she's from right here a South Bronx girl and she's honest-to-god in
college now Ain't that something who would believed it Ain't
science wonderful or some such thing a wonder a wonder
And someone who did languages for a living stopped me in the subway
because how I spoke was a linguist's treat I mean there it was
yiddish and spanish and fine refined college educated english and
irish which I mainly keep in my prayers It's dusty now 1 haven't
said my prayers in decades but try my Hail Marrrry full of grrrace
with the nun's burr with the nun's disdain its all true and its all
me do you know I got an English accent from the BBC I always
say For years in the mountains of Puerto Rico when I was 22 and 24
and 26 all those young years I listened to the BBC and Radio
Moscow's English english announcers announce and denounce
and then I read Dickens all the way thru three or four times at least
and then later I read Dickens aloud in voices and when I came back to
the U.S. I spoke mockdickens and mockBritish especially when I want
to be crisp efficient I know what I am doing and you can't scare me
tough that's why I am what I am and I'm a bit of a snob too Shit!
why am I calling myself names I really really dig the funny way the
British speak and it's real it's true and I love too the singing of
yiddish sentences that go with shrugs and hands and arms doing
RoSiVio Moral* ^ 15
melancholy or lively dances I love the sound and look of yiddish in
the air in the body in the streets in the English language
nooo so what's new so go by the grocer and buy some fruit
oye vey gevalt gefilte fish raisele oh and those words
hundreds of them dotting the english language like raisins in the
bread shnookand schlemiel suftik tushschmata all those
soft sweet sounds saying sharp sharp things I am what I am and I'm
naturalized Jewish-American wasp is foreign and new but Jewish-
American is old show familiar schmata familiar and its me dears its
me bagels blintzes and all I am what l am Take it or leave me
alone.